Eh la danseuse, à ta santé ...
    Sans-t'éther-niqués
        Santé terne alitée
            Les Enfants-Sag's ont consumé
                Les rêv's part'âge pas-ternis-thés.
                    Que reste-t'il donc des mirages ?

Les alcoolos comm' les bossus
    Sonneurs de cloches éperdus
        D'Amour aveugle pour les leurres
            Lucid's amer envers eux-même
                Ils boivent-merdes et contemplent'heures
                    Les heur-eux et les pleurs, et les fleurs et la Mer

M'enfin bon, sont-ils un peu grognons
    Un peu trop gnons d'p'Hommes poison ?
        Mais pinard est un bien bon nectar
            Quand Soleils se tissent de cafards.
            Grands Beaux Poètes, et leurs maux
        Raviront les danseuz', leurs sangs-grelots
    Pour les bossus et les vaux - rien, que reste t'il ?
Ahahah, ce cabri malicieux, ses fleurs, et tout'leur île.

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